erra (erra) wrote,
erra
erra

на изнанке ночи...

... когда давно погасли самые стойкие рекламы, а отдельные машины уже скоро начнут снова сливаться в поток, посещает особое, наипрозрачнейшее состояние, в котором мысли даже не текут - парят, витают в воздухе, словно элементали, танцуют, шелестя стрекозиными крылышками, отблёскивают в свете лампы... Если бы дело было летом, то и лампа была бы уже ни к чему, но зимой так рано не светает.

Кажется, возьмись в этот момент писать роман ли, поэму, - всё окажется гениальным, всё будет обречено на бешеный успех. На самом деле искромётности хватит на пару строчек, любая попытка сосредоточиться на одной мысли и выхватить её из танцующего хора неизбежно приведёт к фатальному утяжелению головы и падению её на близлежащую поверхность. Но если не пытаться сосредотачиваться, а сохранять спокойную рассеянность, этот танец, эта игра мотыльков может продолжаться безотчётно долго...

Интересно, что получилось бы у того, кто станет записывать хроники изнанки ночи, а потом, при свете дня, выуживать из них идеи и творить полноценные литературные произведения? Подозреваю, правда, что ничего: простые и очевидные сюжетные ходы, во всей своей красоте воспаряющие в голове в это странное время, начисто испаряются, не успев долететь ни до бумаги, ни до экрана с буквами - а уж до дневного света и подавно. Надо взять красный фонарь, запереться в комнате с реактивами от дневного света подальше, проявлять их - и фиксировать, проявлять - и фиксировать... А потом аналогичным образом ещё и печатать...


Отпусти фантазию в полёт, пусть приведёт ту, которую ты хотел видеть сегодня рядом. Пусть она войдёт, улыбнётся чуть удивлённо, недоумевая, как она вообще попала сюда, не видя лукавой мордочки фантазии у неё за спиной, перехватит твой взгляд и начнёт оборачиваться... Не дай ей сделать этого, нежно сними с неё сапоги и подхвати сразу на руки, унося из коридора, прерви вопрос поцелуем, начни игру ласково, но ни на секунду не убавляя напор, чтобы она не в состоянии была даже подумать о том, что всё может быть иначе...

А когда одежды уже будут сняты, остановись, не надо торопиться. Потеря времени - чушь, поскольку времени нет... У тебя нет тела, у тебя есть только кончики пальцев рук и выдох, может быть ещё кончик языка, но лучше не надо, потом, потом... Пока под кончиками пальцев не окажется молния и буря, пожар и смерч, забудь о том, что у тебя есть тело. Касайся, касайся, касайся... Ты почувствуешь, когда будет пора, ты узнаешь это, потому что невозможно будет не узнать, твои пальцы скажут тебе об этом. И тогда играй на инструменте её тела уверенно и мощно, но в то же время нежно и красиво, и ты услышишь музыку, которую никогда не слышал прежде, даже если тебе не внове эта игра, потому что эта музыка никогда не будет такой же, пока у тебя хватит таланта импровизировать...


и в полном соответствии с тем, что сам же и сказал, всю свою прозрачность этого часа использовал на этот текст, так что лишь полшага отделяет от сна... сладких вам снов.
Tags: проза
Subscribe

  • Дары осени

    Грибные атласы стращают: у рядовки лиловой, дескать, много похожих на нее и не очень-то съедобных альтернатив, с которыми ее можно спутать. Я,…

  • Станция метро Красносельская, архивный снимок

    К 85-летию Московского метрополитена в библиотеке МЭШ выложили целый фотоальбом, а там такая красота: Вот было бы здорово вернуть этой станции…

  • Лада Калина? Нет, Datsun mi-DO

    Нечастая в этом уютном тема авторевю пополнилась свежим экземпляром: взял напрокат для небольшой поездки Datsun mi-DO. Не будучи знатоком и…

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 3 comments