слышна своя мелодия, тонкая, едва различимая. Выбросить лишние мысли из головы, прислушаться к ней - и потерять покой, бродить по улицам, не замечая прохожих, слушая...
вывернуть к реке, недоумённо остановиться на секунду, прислушаться - двинуться дальше. Кажется, так можно гулять вечно. Потом постепенно прорезается голод или холод, мы бросаем последний взгляд куда-то вдаль - и сворачиваем, к очагу, к теплу, к домам...
но порой ничто не сбивает, и тогда время теряет смысл, а пространство форму, и мы идём, идём, слушая эту музыку, и если идём правильно, то она становится громче... И после очередного поворота наконец появляется он -
Крысолов с флейтой
никто не говорил, что, отправляясь охотиться за приключениями, надо при этом терять голову.
